CUT-UP EN VENA
- galasanchezmontero
- 26 ene
- 7 Min. de lectura
Actualizado: 9 feb
Poema purga dedicado al Robe, mi Maestro.
Empujo (A)rriba y (A)bajo,
sin descanso
ni perdón de los pecados,
esta Pena Negra
que parasita
mi materia gris
y esta rabia
t(A)n-t(A)n vieja
de la Ola que se me encalla
(A)dentro
porque no quiere volver atrás,
a la re(V)ancha.
Estoy hastiada de la marea,
la misma mar rea de siempre,
la de nuestras madres,
abuelas, bisas y tátaras.
Para ir a la moda
debería seguir pataleando
en la soga,
que me drena
y me cansa
el oxígeno,
la fluidez del
(A)gua,
azuzada la corriente
por el (A)ire
de mis pies ligeros
cuando corren
como un péndulo
por la supervivencia,
me asfixia las ideas.
La lupa quema a la hormiga,
se retuerce y muere.
El ciclo de la (V)ida.
Hay nihilistas que matan,
otros lloran a sus muertos
y luego están las rara (A)viSsSsS,
como el Robe,
que hacen POESÍA
de la Nada.
(A)lbatros que (A)lumbran la esperanza
al fondo de la caja.
El poema del Robe se me ha hecho
una bola de pelo en el gañote.
Un estropajo de nanas
que a su paso limpia la roña
de mis cuerdas vocales.
Con persistencia,
con fuerza,
con ganas,
hasta que haga sangre.
La náusea de la Pena Negra
y su silencio rampante.
¡AY, AY, AY!, ¡qué pena en el alma!
y eso que no creo en ella
y eso que no creo en NADA.
Entonces... ¿por qué me duele
como si su muerte
me la hubiera arrancao'
de las entrañas?
Debe de ser su (A)rte,
que se lo ha llevao' el (A)ire:
otra (des)conexión intrauterina
para la colección.
El Robe me folló t(A)n-t(A)n duro
la quijotHera, que
(AH)ORA...
la (A)usencia de su mente
me congela las ideas.
(A)mapolas escarchadas
de luna lunHera
en las cunetas
¡y YO-HOHOHO
a toda velocidad
entre ellas!
...120-130-140
150-160-180
¡¡¡200!!!...
porque mi d(A)d(A)-car
a 300 espartanos
no llega.
Una verdadHera lástima,
esa curva se parece a
las Termópilas.
El poder del (A)rte suena
y me salva la vida
sin disparar una sola bala.
A mí también me encanta
el olor a napalm por la mañana.
Y pienso:
alguna madrugá de estas
me saldrá mejor,
sólo tengo que tener paciencia,
esperar a que se vaya
este olor como a...
MIERDA
y observar el paisaje
¡de la naturaleza!,
allí el Robe siempre
encontraba el consuelo
y las respuestas.
(A)ullaba sus preguntas
a la Luna lunHera,
el Sol es un fascista.
Quizás por eso
se atrevió a volver
a la Caverna
con el fuego de Prometeo:
para alumbrarnos on the road
(AH)ORA que dios ha muerto
y lo han sustituido con dinero.
Nada nuevo bajo el sol:
el becerro de oro,
éxodo 31:18-34:35.
El Robe siempre defendió a Palestina
y, de haberse creído un mesías,
habría echado a los fariseos
del templo en lugar de hacer
huelga en la cama,
¿qué más necesitaba para ser dios?
su humildad se lo impedía,
Jesucristo García.
El día que murió
un milano bonito
sobrevoló la carretera,
¡justo por delante de mi d(A)d(A)-car
cruzó de lao a lao!
Y pensé:
ahí va el Robe
si existiera la reencarnación,
¡el hombre pájaro!
Llegué al Castillo de Luna
en to lo alto,
menos mal que tampoco creo
en las señales del multiUniverso
(des)conocido.
El gato está vivo y está muerto
al mismo tiempo,
el observador forma parte
del experimento:
el Nuevo Mundo
como voluntad de represent(A)cción.
Y recordé el concierto
de los santos inocentes:
las emociones
me hicieron un pogo
en la quijotHera
y bailé
como una puta loca
esta mierda de filosofía,
que se me atora.
La Roca Maldita.
Me iría
por el camino de las utopías,
buscando la luna
el día de la bestia,
locura transitoRia,
¿soy la puta de Babilonia?
Me iría por la vereda
de la poesía básica,
viento déjame ir contigo
abrazada a la tristeza,
sueños de carne y hueso
para ti, sólo para ti
so payaso,
si tú no vuelves
¿dónde va a florecer?
¡soy la Gorgona!
Mi voluntad no come alpiste,
poema sobrecogido
(A) fuego lento, hoy me la metes
¡hasta las orejas!:
el caos,
el sueño,
lo de (A)fuera,
lo de (A)dentro,
la realidad,
coda flamenca
y la mayéutica de una pedrá
entre ceja y ceja.
Ocho movimientos
en ondasSsSsS concéntricasSsSsS,
el salto de la rana
en el DementeRío,
¡es una brújula dialéctica!
y su Clave de Sol (A)bre
las tres puertas
sin necesidad de (A)yahuasca:
el Eros, el Tánatos
y el Pathos de la Roca,
que sube y que baja,
¡qué sonrisa t(A)n-t(A)n rara!
Una sola puerta abierta,
eterna viajera:
¡NADA que perder
cabeza abajo, puta golfa!,
ten cuidado no me falte de comer,
sucede que
somos unos animales,
haz que tiemble el suelo
con lo que (A)letea en nuestras cabezas,
canciones para el final de los tiempos.
Y escarbo en mi (A)gujero Negro
por si encuentro algo mejor
entre mis cosas:
¡qué destrozaRes!
ininteligible,
contra todos,
puntos suspensivos.
Tengo miedo de mi luna llena, pero...
¡qué importa ser poeta o ser basura
en este (V)ertedEro(sSsSsS) de mierda!,
voy a colocarme de poesía una vez más,
voy a hacerme (A)dicta a ver si prendo.
¡Y YO-HOHOHO no he muerto!,
me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Viajando por el interior
me regalaron una nana cruel
t(A)n-t(A)n hermosa
que lloré los 7 mares,
tengo todos los (A)ires
metidos en el cuerpo,
¿¡mi casa dónde está!?
desarraigo.
Guerrero frío, frío, frío,
tú puedes descansar tranquilo:
hay esperanza;
en ExtremaYdura sobrevive
el duende bliblibli en stand by:
canciones prohibidasSsSsS
se componen,
se escriben,
se ensayan.
Y pido un deseo,
¡que vuelvas!,
me he encontrao' un tesoro
enterrHado (A)dentro
que quiero que leas;
y pido un deseo,
¡que vuelvas!,
hay un delfín
que quiero que sientas,
brinca en el desierto,
espía corales
de pecio en pecio;
y pido un deseo,
¡que vuelvas!,
tengo un jilguero
que quiero que oigas,
canta en la ducha
y hace el Nuevo Mundo más ameno,
ya robaba cerezas del Jerte
cuando iba al colegio.
¡¡¡(A)gila, Maestro!!!
esta flor que sabes que es tuya
se descapulla.
Pequeño rock and roll endémico
de nuestros derechos constitutivos.
A la pálida luz de la luna
no se calientan nuestros huesos,
¡a este matadEro(sSsSsS)
no hemos venío a mirar!
y como brujas bajamos
¡de madrugá, de madrugá, de madrugá!
a los 7 infiernos:
nostro Diavolo piange diamanti.
Tú en tu casa y nosotras
a la hoguera,
estado policial,
¿dónde están mis (A)migosSsSsS?
sol de invierno
donde se rompe la cuarta contraOla.
Esto sí está pasando,
nene, esto sí está pasando.
Adiós cielo azul llegó la tormenta,
bienvenidos al temporal
por encima del bien y del mal.
¡¡¡Iros todos a tomar por culo!!!
Morir sólo una vez va a ser poco para mí,
el diablo me ha cogío cariño:
YO-HOHOHO también soy incendiaria,
enciendo hogueras solo por hablar
y mis rizos sSsSsSisSsSsSean entre las llamas.
¡Querré lo prohibido!,
un instante de luz
después de la catarsis,
coda feliz
a la orilla del río.
No soy la dueña de mis emociones,
¡los tengo todos!,
mierda de filosofía
si te vas...
Me iría.
Calle sin salida,
papel secante,
un suspiro acompasado,
tango suicida.
Esto no está pasando,
nene, esto no está pasando.
Un arrebato
de correCaminosSsSsS
a la sombra de mi sombra.
Menos mal que...
tu corazón castúo
(A)ma (A)ma (A)ma y ensancha el alma,
te saliste del Camino al caminar,
calle Esperanza s/n.
Y por eso les llevo la contraria
y por eso me vuelvo del revés:
rock trasgresivo,
el camino recto
por el más torcido
y rozar contigo
otra canción inútil para la paz
...¡ROCK BEBOP!,
¡COLLAGE CUT-UP
D(A)D(A)-DUMB!...
todxs mis camaradas están muertxs,
vengo de la Nada
y solo vivo provisionalmente,
no me preocupa tropezar
siempre con la misma piedra
ni lanzarme al vacío
de mi (A)gujero Negro supermasivo,
volvería a hacerlo por (A)mor
¡al (A)rte!
¿Dime dónde estás, Maestro?
Guerrero frío, frío, frío
sigue ardiéndome,
crepitándome,
dentro del corazón,
¡la rosa de los vientos!
______
PD: aún tengo su muerte en carne viva (A)dentro de mi cora y mi quijotHera. Necesito dejar que el duelo campe a sus anchas y cribar mis emociones antes de poder (A)frontar la elegía que tengo pensado hilar a mi Maestro. A ser posible, en romance con estribillos en coplas de pie quebrao y final en verso libre; ya tengo algo escrito pero no puedo continuar: se me ha hecho bola de pelo y no por la métrica, por las emociones y los recuerdos.
PD2: tendré que (A)rmarme de paciencia una vez más en modo espart(A)no. Es lo que hay y no hay más: el ErosSsSsS, el Tánatos, el Pathos ¡y el poder del (A)rte!, el anillo único para gobernarlos a todos... ¡GOLLUM, GOLLUM!... la Parca y yo somos viejas conocidas, ¡es muy PUTA!, pero por mucho que me joda es la que mejor me ayuda a des(A)prender, así que aquí estamos de nuevo en mi poesía combativa como en un duelo del far far west, ¡ExtremaYdura!
PD3: GRACIAS por todo, Robe. GRACIAS por enseñarme a soportar el (A)bsurdo y a aguantarme a mí misma, mi (A)rte y mis contradicciones. La Roca Maldita y la rebeldía de Camus a tu vera verita no pesaban ni dolían tanto, ¡AY, Maestro!, qué GRAN y buen ejemplo eras. Si tu no vuelves... ¿dónde va a florecer en esta quijotHera? mi vista sólo alcaza la hierba.
FOTO: pinterest. Portada del "Segundo movimiento: mierda de filosofía", disco "La mayéutica"
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