TRÍPTICO ROCK BEBOP
Actualizado: hace 59 minutos
(ES)CRIBO ROCK BEBOP
La escritura es el patito feo del
(A)rte, a nadie le interesa
hasta que se convierte en cisne;
una m(A)nzana verde que se torna roja.
La escritura es el Ojo de Sauron
que todo lo ve
y como la menstruación
que todo lo siente.
La escritura es una (A)dicción
como la coca y la morfina,
una speedball
de las que te joden la vida.
La escritura es
una victoria pírrica,
la espada de Damocles,
el nudo gordiano,
el gato de Schrödinger.
La escritura es desagradecía,
te pinta un Picasso
de dominio y sumisión
en cuanto te descuidas,
a lo Dora Maar,
sin medias tintas,
¡para volverse majara!
La escritura es un (A)gujero Negro
supermasivo para el Ego
y como tal
¡lo devora!
La escritura es para
quien no tiene NADA
que perder,
¡lo pierdes TODO!
La escritura es Prometeo
Í
C
A
R
O
Pandora
y, antes que NADA,
ya era
S
Í
S
I
F
O
La escritura es fuego,
frustr(A)cción,
curiosidad
y, antes que TODO,
Voluntad de Poder,
Voluntad de Vivir,
voluntad de sufrir.
Deseo constanteMente
(in)satisfecho.
La escritura es una bastarda,
sólo se preocupan por ella
cuando hay herencia;
una pícara que nace sin honor
y a saber si lo encuentra;
una puta que se cree
empoderada en su opresión;
la Celestina de todo
pensamiento.
La escritura es un chute de
hormonas de la felicidad
y el miedo al nido vacío
el resto del tiempo.
La escritura es PÁNICO
al poner el punto final,
sabes que volverás a empezar,
no hay rehab posible:
si la dejas estás muertx
y si no la dejas, ¡también!
La escritura es el cuento
de nunca acabar
que pesa
sobre los hombros de Atlas,
el Argos de la (intra)historia.
La escritura es el PODER de (re)crear
mundos que todos los Seres Humanos
sueñan o temen,
pero pocos soportan.
La escritura es una espartana
que no se conforma
con los laureles de Atenas,
¡siempre deseará más!,
tantas cabezas como tiene la hidra,
el multi(V)erso conocido
¡siempre le sabrá a poco!
La escritura es Jörmundgander,
la serpiente que sostiene el mundo,
pasado y futuro,
creación y destrucción;
la mano de Tyr
en la boca de Fenrir;
criar cuervos
y acabar con el ojo de Odín.
La escritura es un rompequijoteras,
un corta y pega:
¡collage cut-up!,
¡ROCK BEBOP!
d(A)d(A)-dumb.
La escritura es desagradecida,
mucho tiempo y pocas nueces,
(A)utoexigencia sin recompensa;
es el hijo pródigo que nunca vuelve y
el cumpleaños que se te olvida felicitar,
el tortazo en la cara,
no la palmadita en la espalda.
La escritura es joderse la vida
y que te pregunten:
"¿a qué te dedicas?";
echarle más horas que un reloj
y que te digan:
"hoy no has hecho NADA";
comprometida
y que exclamen:
"¡eres como don Quijote!;
dolorosa, angustiosa, solitaria
y que piensen
"peor es trabajar de sol (A) sol".
Por eso YO-HOHOHO
(es)
cribo
de luna en luna.
"No haberla elegido", concluyen los erizos,
¡como si hubiera sido una (e)lección!
y no una NECESIDAD de vida y muerte.
Mi escritura fluye
en el DementeRío.
Mi escritura es el Pathos
entre el Eros y el Tánatos
vivo y muero por y para ella.
Mi escritura es mi sentido en la vida,
aunque ambas sean (A)bsurdas.
Mi escritura es un (V)irus
con (V) de vendetta
y su puñetHera vacuna.
Mi escritura es cre(A)cción,
aunque me destruya.
Mi escritura es vida
cuando estoy (A)bajo
y muerte
cuando estoy (A)rriba;
me empodera en el fango
y me tira de la cumbre,
una y otra vez hasta la náusS-
sSea y el (V)ómito de escorbuto.
Mi escritura es la mujer rebelde
a lo Camus y Beauvoir
aquella que halla su sentido
en el caos primigenio
y erige pilares nuevos.
Mi escritura es una Niña Salvaje,
no una superMujer:
hace mucho tiempo que morí,
cuando empecé a escribir todo esto;
(AH)ORA lo estoy aceptando,
intentando resucitar
de entre los muertos.
Mi escritura es un pacto con Oscar Wilde
y las niñas bonitas
también pagan con dinero y su (Á)nima
al BarquEro(sSsSsS).
Mi escritura (inter)conecta
el Viejo Mundo y el Nuevo,
los (inter)secciona y los (hiper)vincula
en un (A)gujero de gusano
quijotesco,
especular,
poliédrico:
¡MISE
EN
ABYME!
Mi escritura es eco
y reverber(A)cción;
abeja y flor,
recre(A)cción;
paz,
(A)mor, (A)mor, (A)mor
y empatía
de la que corta,
de la que vomita,
de la funambulista.
Mi escritura es corrosiva:
el beso de Tyler Durden,
la cal viva de mis tetasSsS capitolinasSsS.
Mi escritura es lucha
de clases,
ola y contraOla,
arco iris,
Black Panther,
un collage cut-up
en el río de Heráclito
que va a dar a la mar:
el TIC-TAC del ahorcao',
el crepitar de la bruja.
Mi escritura es la sonrisa
de la cala(V)era.
Mi escritura es el camino de migas
y la esperanza al fondo;
el Sol (A)fuera y el fuego (A)dentro
de la caverna;
la mayéutica, la voluntad de
represent(A)cción
y el eterno retorno;
el spleen, las vocales
y la tirada de dados que
NUNCA-JAMÁS
abolirá el azar del (V)erbo;
la cabeza en el horno
y los bolsillos llenos de piedras,
¡BANZAI!;
la banalidad del mal
y la teoría del silencio.
Una (A)utarquía (A)utofágica
y caníbal de la cólHera
heredá in útero,
el surrealismo de un bebé
d(A)d(A)-dumb que grita
al Nuevo Mundo
su existencialismo lisérgico.
¡Mi escritura es la Puta de Babilonia!
y Lilith, siempre Lilith,
no Eva
y Sor Juana, siempre Sor Juana,
no Santa Teresa.
¡Ay que ver cuánto cuesta
el (A)utogobierno sin asidero!,
Dios es tan necesario como respirar
¡pero me niego tres veces!;
bastante tengo ya con la escritura,
que en el fondo de la fosa (A)bisal
es eso, ¿no?
el oxígeno del ahorcao'
en el DementeRio.
(RE)LEO ROCK BEBOP
Cuando la lluvia de verano cae
en el río,
los márgenesSsS también se empapan;
llegan las tormentas del otoño,
el río crece,
se embravece,
se desmadra
y sepulta los márgenes en invierno
hasta el punto de que nos olvidamos
que están ahí.
Entonces llega la (r)Evolución
de la primavera
y, tras el deshielo
y la lluvia que purifica,
los márgenes del río
vuelven a estar a la vista
para quien quiera leerlos.
Deberíamos leerlos.
Ahora ya no son sólo márgenes:
es una tierra fértil
de la que podría germinar
el mismísimo Yggdrassil.
Las corrientes van y vienen,
pero la sabiduría es sedimentaria.
Siempre está ahí
para quien se detenga
a mirar el paisaje:
en el cauce, en el lecho
y en especial
en los márgenes,
que al mismo tiempo que van y vienen,
siempre están ahí,
con sus cicatrices
de las corrientes
y las ondas concéntricas
que los inundaron
y los flagelaron.
En el DementeRío
no se puede ver el fondo,
está muy turbio,
pero sí las marcas indelebles
que deja el agua;
aunque la corriente
las intente borrar del mapa
una y otra vez.
Esa es la naturaleza de los márgenes:
resistir al vaivén
y germinar de nuevo
para que el ser humano
pueda seguir des(A)prendiendo
en un eterno retorno
(In)satisfecho.
¿No os parece hermoso?
Mucho más hermoso sería
si cada invierno
no nos olvidásemos
que están ahí.
Mucho más hermoso sería
si no necesitásemos perderlos
para valorarlos.
Mucho más hermoso sería
que en lugar de distraernos
con el paso del tiempo,
mirásemos a los lados
y más allá de lo que vemos,
antes de cruzar el río.
Así no habría tantos atropellos.
Salí del instituto
sin saber mirar a los márgenes,
¡menos mal que soy (A)utodidacta!;
salí de la universidad
con una habitación propia, sí,
pero carecía de referentes literarios
de mi mismo género
...Pizarnik, Woolf, Plath,
Delmira Agustini, la Gata Cattana...
y todas esas escritoras negras
que ni siquiera se me pasan
por la cabeza blanca, europea,
hetero, cisgénero, burguesa.
Juro, por todos los dioses
a los que he matado cual Kratos,
que YO-HOHOHO no sabía
dónde me metía
cuando hastiada
del puñetEro(sSsSsS) río
y sus correrías
me senté bajo el sauce
yo solita conmigo misma
a respirar y a mirar el paisaje
de las corrientes sub(A)lternas.
El único que me lo advirtió fue
KurtCo
y así acabó:
con un tiro en la quijotHera;
¿dónde estará Lorca?
en una fosa que muchos buscan,
pero nadie encuentra;
el Robe siempre me llevó de la mano
por el DementeRio
desde que me salieron las tetas.
¿(AH)ORA qué hago YO-HOHOHO
con tantísima Pena Negra?
Leer (A) Angela Davis, (A) Patricia Hill Collins
y (A) Silvia Federici por las coordenadas
interseccionales de la Gata Cattana;
las dos Simone que eclipsaron a Sartre,
Hildegart, Arendt, Butler y Lou Salomé
que no falten en mi interZone.
La Rosalía con castro y sin él,
gracias Motomami por tu LUX
en esta amarga despedida,
calle esperanza s/n;
la Jurado y la Mónica Naranjo
en el punto de partida, su colabo
pre mortem, ¡pura voluntad
y pura potencia!, colosales;
la Sister Rosetta Tharpe que
con dos ovarios
inventó el rock and roll y
Lady Day, Nina Simone,
Etta James, Lady Ella
que se desgañitaron
por todas aquellas que no conozco.
¡ROCK BEBOP,
d(A)d(A)-dumb!
¡YO-HOHOHO no estoy loca!
pero, por si acaso,
estoy reuniendo ya a mi (A)quelarre.
Mujer prevenida vale
¡una (r)Evolución!,
por eso aprendimos a leer
t(A)n-t(A)n tarde
y nuestra escritura
sigue en los márgenes.
Me cansé de
resucitar a dios
y del bondage del canon.
YO-HOHOHO soy más de sibari:
"si ves que empiezo a temblar,
átame con cadenas
que tengo miedo
de la luna llena".
LeadBelly y John Coltrane
con su blues y su bebop
me ponen la carne de gallina
gracias al chivatazo de Burroughs,
un gato jazz que trepó a un tejado
que no le correspondía, pero
¡dios salve a la reina!,
tiene su mérito, era de Texas:
un olmo que dio una manzana
envenenada a lo Guillermo Tell,
cómplice de sus amigos
y un pedófilo más allá de su frontera,
¡una verdadHera penita negra!,
un dilema que me engatusa
y me obsesiona tanto como a
Freud y a él: el espíritu feo
mató a Joan.
Malcom X tenía razón,
espero cambiar también de opinión.
La paradoja de la tolerancia
no se lo puso fácil,
a mí me desgañita las sienes,
me revuelve las tripas,
me sisea en la lengua bífida.
Nosotras también tenemos un sueño
y también seguimos sobreviviendo
en la misma pesadilla 4.0:
la contraOla que asesinó a Malcom.
Su X me obsesiona
y me devano los sesos:
le prometí a Lorca
no vengarme con sangre
y a Miguel Hernández
que ningún niño
volvería a pasar hambre
y a las Trece Rosas
una reencarn(A)cción morá
en mi Nivola
para que vivan en el Nuevo Mundo
los sueños y deseos
que sus verdugos fusilaron
y tiraron a la fosa.
El exilio de Cernuda
recorre mis dominios,
el ganado pace
y el viento espira
en el Lago Eden,
¡qué hermoso fue
cómo lo lloró en su elegía!
y qué hermoso hubiera sido
que no tuviera que llorarlo.
Poema Río.
En verso libre
porque ahora me acuerdo más de
Poeta en Nueva York,
que del Romancero Gitano;
¿quién tiene tiempo para contar sílabas
con todo lo que está pasando?
eso sí que sería de locos
y no el factor humano,
demasiado humano
y su libre (A)lbedrío.
Me quito el sombrero
ante TODO
lo que no me han enseñado.
Yo me lo guiso, yo me lo como,
¡odio perder el tiempo!:
se me secó la esponja
en el instituto
y dilapidé mi juventud
en la universidad con Wert,
¡mi curiosidad adulta es mía
y sólo mía!, ¡MI TESORO!
...¡GOLLUM, GOLLUM!...
En la hora que no piqué billete
como Rimbaud:
un beso y una flor.
(AH)ORA me pilla cansada
y hastiada como Beaudelaire.
Sé cómo acabaría la (A)ventura:
vendiendo armas
o encajando balas,
¡plata o plomo!,
sin famiglia,
desarraigada,
¡gangrena y NADA!
Menos mal que Sócrates
me hizo entender que
no sabía NADA;
menos mal que (des)esperé
hasta des(A)prender más
on the road;
menos mal que conocí a KurtCo
mucho antes que a Rimbaud,
menos mal que el Robe me ha criao
y me advirtió que mi vista
no alcanzaba la hierba.
¿Cómo la iba a alcanzar,
si sólo era una teen(A)ger
cuando maté a dios?
El Robe aguantó
y yo aguanté.
Él me enseñó
y yo des(A)prendí
ROCK BEBOP,
D(A)D(A)-DUMB.
Él cantó (A)ullidos de Hamelín
a la luna llena
y YO-HOHOHO flui
entre Apolo y Dioniso
hasta los 33 que llegué al desierto.
Él ganó la partida
y yo lo coroné.
Él murió
y yo lo deifiqué.
Y (AH)ORA…
tengo que empezar
otra vez
a subir y a bajar,
sin su apoyo (A)moral,
por esta cumbre
de dioses y diosas
muertos (A) martillazos.
BONUS TRA-TRA-TRACK!
Recorro el reloj
de esta Carretera:
Desde los 12 años
abro y cierro,
subo y bajo la maleta,
¡(A)celera, niña, (A)celera!,
120-130-140-150
¡y p'(A)rriba!, t(A)n-t(A)n
solita que es TODA mía;
¡(A)celera, niña, (A)celera!,
a las 4 am
no hay caza de brujas
ni radares verdes
¡(A)celera, niña, (A)celera!,
de copiloto la luna lunera:
el Unplugged, In Utero, Nevermind,
Teatro d'Ira, Lux,
MotomamiMotomami,
Bleach, COLLAGE CUT-UP!,
¡DrifTe(A), niña, drifTe(A)!
que las ruedas ya humean
huellas dactilares
de brea magnética;
¡drifTe(A), niña, drifTe(A)!
este derrape cuántico
no lo rima cualquiera.
Rush!
Are you comming?
BANZAAAAAAI!!! de la Gata Cattana
que se nos lleva el (A)ire, Robe;
¡(A)celera, niña, (A)celera!,
ROCK BEBOP
por MI carretera,
dar cera, pulir cera,
GO, GO, GO!,
¡(A)celera, niña, (A)celera!
Llego a la Ciudad de Provincias
y a la Villa Medieval
de las calles vacías
sin almas ni penas
¡y con mucha gloria!
en el sustrato
de sus piedras.
¡DrifTe(A), niña, drifTe(A)!
Más (A)llá de las tiraeras:
el Ego de la Gorgona
no cabe en un envase
de plástico;
¡drifTe(A), niña, drifTe(A)!
está de moda el culo blanco
en los RAPsodas y los Albatros,
paregórico industrializHado;
Nausea histriónica
de cachorros de león
sin garra ni colmillos
ni melenas
que se creen SúperHombres
por triunfar en esta posmodernidad
sedienta
de eslóganes y becerros de oro
sin (intra)histórica
con(s)ciencia.
De leonas que les siguen el juego
incapaces de crear su propia
dialéctica
Más (A)llá del est(ï)ercolEroSsSsSs
para el que se despellejan,
se creen SúperMujeres
por empoderarse y sororizarse
en esta posmodernidad
hambrienta
de machete y (V)endetta.
¡DrifTe(A), niña, drifTe(A)!
en esta ola
nihilista de mierda;
¡drifTe(A), niña, drifTe(A)!
las paradógicas (A)guas
de corrientes famélicas
y espuma fálica
que (A)negan
las cunetas.
Lo siento, KurtCo,
¡no tengo tanto pegamento!
... COLLAGE, CUT-UP...
el Doble Plano
pesa ya demasiado
... ¡D(A)D(A)-DUMB!...
pero don't worry:
he heredao'
tus protectores gástricos.
...¡SsSsSsCRRRRRRATCH![1]...
IN UTERO,[2]
milk it,
pennyroyal tea,
all apologies:
he(A)rt-shaped box;
NEVERMIND
smell like teen spirit!,
lithium drain you;
INCESTICIDE,
aneurysm,
turnaround dive;
NIRVANA'sSsSsS,
you know you're right!
BLEACH,
downer schoool,
paper cut-
UP!,
UP!,
UP!
...¡SsSsSsCRRRRRRATCH!...
UNPLUGGED,
where did you sleep last night?
plateau, lake on fire,
oh me!,
the man who sold the world
...¡SsSsSsCRRRRRRATCH!...
the nacked lunch, queer!,
the soft machine, junky!,
(A)yahuasca's letters to Ginsberg:
...¡SsSsSsCRRRRRRATCH!...
¡MISE EN (A)BYME!
ROCK BEBOP
BOP!
BOP!:
¡YO-HOHOHO!
soy hija del grunge
...¡TRÁ-TRÁ-TRÁ!...
y (bis)nieta de Burrouhgs
...¡RA-TATATA-TÁ!
(A)ssassin's jump!
this is my funk-funk-
funky! D(A)D(A)-
DUMB!,
COLLAGE CUT-
UP!,
UP!,
UP!
a 22 metros de altura,
de tu (A)no al mío
porque me gustas,
can't stop
like Red Hot!:
tell me baby
parallel universe under
the bridge, (A)round
the world, something
on the road,
otherside
ROCK BEBOP!
BOP!
BOP!
¡YO-HOHOHO!
COLLAGE CUT-
UP!,
UP!,
UP!,
D(A)D(A)-
DUMB!
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NOTAS POEMA:
[1] SCRATCH: en una mesa de mezclas, la acción de mover el vinilo hacia adelante y hacia atrás mientras se reproduce la canción; el efecto sonoro es como el de un frenazo.
[2] A partir de aquí, comienza un Collage Cut-Up de mis mayores influencias (A)rtísticas en relación con mi Poesía: títulos de canciones de Nirvana (grunge), títulos de obras literarias de la Generación Beat (jazz bebop), títulos de canciones de los Red Hot Chilli Peppers (funky rock) y una de Frusciante en solitario, el guitarrista de los RHCP que va y viene como las mareas (rock experimental y psicodélico).
LISTA DE REPRODUCCIÓN
TRÍPTICO ROCK BEBOP
(ES)CRIBO ROCK BEBOP
(RE)LEO ROCK BEBOP
BONUS TRA-TRA-TRACK!
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FOTOS: pinterest
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